Les rafales sinueuses des vents polaires venaient percuter les murs, froids
de la tempête de la veille, d’un bunker perdu, d’une région oubliée. L’éclair
lumineux vint craqueler le ciel de sa splendeur nocturne et laissa dans le
sillage d’une rétine son empreinte caractéristique. Les yeux rivés vers le
ciel, il regardait, esseulé, dans l’expectative d’une intervention divine. Il
attendait la salvation. Depuis l’apocalypse, il avait réussit à survivre à bien
des menaces, tout en se laissant soufflé par la mémoire d’une époque où l’idole
était encore présent sur les terres fécondes. Mais l’heure n’était plus aux regrets.
